Часть 1.
Этот берег
Я заметил, что я плыву на лодке. Уплываю от города в огне. Пылающие, как страсть, высотки, птицы, окутанные дымом. Небеса над ними словно землей были — такие же живые и холодные. Как будто город поедает сам себя, да только не лезет в него больше…
Со мной плывут двое ребят. Или не ребят. У них нету лиц. Они сразу напомнили те статуи, молча смотрящие на тебя, как будто они все знают. Они смотрели вперед, у них были весла, только они не гребли. Не их это работа. Лодка сама знает свой путь, она бежит всем своим деревянным телом, пытаясь не поддаться тому огню, что так легко обнимает тела тех мертвых деревьев позади.
А впереди был остров. Такой непонятно ровный и круглый, как будто исполнен под заказ для мультфильма. Первая мысль, что пришла в голову: “Это то, что осталось от города”. Смертельно так чувствовал, только он был полностью пуст. Песок, лес позади, да и больше ничего. А на берегу нас ждали трое. И не то, чтобы просто стояли, а именно ждали. Ждали, должно быть, долго и скучно. Еще бы немного, и они погрузились бы с головой в тот песок.
Да и ждали они меня. Не безликих же этих? Я хотел был что-то спросить у них, да у них рта то нету, как ответят? А бежать нету смысла, да и некуда, со смыслом. Я подумал: “Может, я умер, и меня везут по реке, как в историях, в мир мёртвых? А там меня ждет тот самый Бог? Или его секретарь. В секретарей то все верят?”
Меня спугнуло лишь то, что лодка ударилась, и меня выкинуло на берег. Думаю, те двое, позади, смеялись бы. Бедняги. Я потрусил себя, поднялся, и увидел… себя. Себя, стоящего с такими же каменными безликими Гаргульями по две стороны. Я не нашел ничего другого, как спросить: — Так ты — это я?
— Еще вопрос кто есть кто.
Странно слышать себя самого. В некоторой части, страшно. Это тебе не запись на фонограмму.
— Почему я здесь? И где я?
— Ты здесь потому, что должен быть. Ты можешь не верить в судьбу, но ты итак ничего не изменишь. Разве ты видишь другой путь? Ты пришел из ниоткуда. Ты был нигде, а теперь ты Здесь. По сколько нет других мест для тебя, называй это Домом.
И голос его был непоколебим. Мой голос… Он говорил со знанием дела. Это был его Дом. Значит, теперь это мой Дом?
— Ты должен быть здесь потому, что я не должен. – он понял, о чем я думаю. Он понимает, что говорит сам с собой, но не придает этому такого значения. Как старый друг, что буквально знает твою следующую ошибку. – Ты должен остаться здесь, иначе…
— Иначе что? – мне было интересно, разве может случиться что-то еще? Кроме того, что итак твориться какая то фигня.
— Иначе все закончиться. Дома не станет. Здесь пропадет. Останется только вода и это небо, черное. Как же оно мне надоело…
— Но у меня итак нет выбора?
— Выбор всегда у тебя есть. Только ты его никогда не сделаешь…
И он отвернулся. И, как будто синхронно, развернулись эти двое. Я уже и забыл о них. Они, вместе со мной, ушли. Дальше за берег. Там было что-то на подобие леса, или, как говорят Джунгли. Секунда — и их не стало. Было темно, да и я в каком то черном свитере, и эти двое все черные, как монашки-инквизиторы. Испарились. Да и пофиг.
Я развернулся, сел на песок. Все время прокручиваю Свои слова. И свои слова. Смысл можно не искать, он итак ясен. Это мой дом, я должен остаться здесь. Я же верю себе? Я себе никогда не врал.
А лодка пропала. Даже если бы я и хотел сбежать – она сбежала быстрее. Наверное, все дальше от того горящего города. А эти двое остались. И курить у них точно не найдется. Что же… буду ждать, может кто и обьявится, с сигаретой-другой…
Продолжение: По ту сторону времени. Часть 2.
Hermitry Frenz специально для ДейФан
